non è la Canalis

De Andrè, semmai . No, non io. Figuratevi se posso dire che ho messo piede in Sardegna per primo. Dico solo che quando, secoli fa, ci passai un estate la gente al ritorno mi guardava pressappoco come uno che va al mare in Albania, o in Molise. Ma in un Molise alla deriva, che ci voleva una notte in nave per arrivarci. Un posto per confinati, per cinghiali. La Sardegna era una regione di cui, se non fosse stato per i banditi, il cacio e qualche caricatura alla tv ci si sarebbe dimenticati. Non so se vi è mai successo di aver frequentato una ragazza carina, ma che viene consacrata ufficialmente come gnocca solo dopo, quando esce col padrone di un attico in centro. A quel punto la fanciulla nella vostra segreta considerazione diventa una ragazza dai facili costumi che, mentre tutti si voltano a guardarla, per la verità ora vi pare quasi brutta. Con la Sardegna mi è successo lo stesso. Tornai descrivendo una terra vergine. Ora lo è quanto le veline che la calpestano al seguito del titolare di qualche yacht ad Alghero. I villeggianti al ritorno parlano delle calette come di fermate della metro. Che sia un flirt o una violenza, quello che la Sardegna intrattiene e subisce con loro, non riesco più ad avvicinarla. Invecchierai, frammento di Atlantide. Passerai di moda. E quando i caravan, i bungalov e le creme abbronzanti ti avranno abbandonata, come una vecchia diva ferita dalla speculazione resterai sola. Allora, solo allora, srotolerò un'asciugamano e ci faremo compagnia, scoglio di luce.